Лондон-Дублин (сентябрь 2012)

Пролог.
"Друзья, мы едем в Лондон! - В Лондон? А почему не в Индию? - Пожалуйста, без лишних вопросов. - Хо-хо! (это "хо-хо!" из уст Портоса особенно нравится) Если без лишних вопросов, то тогда, дорогой Д'Артаньян, вы поедете один".
В общем, мы действительно летим в Лондон. Вот еще одна цитата:
"Лондон? - Лондон. Дрянная еда, файв-о'клок, плохая погода, Мэри, мать её, Поппинс"


День первый, классический.

Все так смешалось, что и не разберешься сходу. Вот мы сидим на кухне, пьем кофе из любимых кружек, а вот – уже в Сохо, едим «фиш энд чипс» (жареная рыба в кляре с овощами и картофелем фри, лондонское традиционное блюдо – действительно, дрянная еда) в алжирской забегаловке и через витрину разглядываем прохожих и два соседних заведения. Первое - магазин, продающий женское белье в стиле «секси» с демонстрацией образцов на большом экране (вау!). Второе – клуб, возле которого целуются парни и мужчины, что они делают внутри – представить страшно. Вот мы идем по улице и заглядываем в окна «минус первого этажа». Я такой и говорю: «Блин, ну и кто там живет?» А вот мы в отеле, вселяемся в номер как раз на «минус первом этаже». Фото «вида» из окна повесим завтра. А еще помогаем в магазине нашему отечественному дядьке выбрать пиво и заново учимся самообслуживаться на кассах-автоматах.

А еще Лондон как аттракцион «Берегись автомобиля!». Правостороннее движение – как-то это непривычно. Даже машины – как самодвижущие экипажи, едет автомобиль, смотришь – а на месте водителя никого нет.

Посвятили сегодняшние полдня классике – Трафальгарская площадь, Биг Бен, Вестминстерское аббатство, Пикадилли Серкус («По улице Пикадилли я шла, ускоряя шаг…»), кэбы, двухэтажные автобусы, гвардейцы. Ну и дождь.

День второй. Не совсем классический.

С утра заканчиваем с «пенсионерским» Лондоном. Собор Сент-Пол (по сути дела, копия римского Сан-Пьетро, проигрывающая ему по видам с купола), Тауэрский мост, в башнях которых держали преступников, сам Тауэр, «огурец» стеклянного небоскреба в Сити, где если ты не в костюме и не при толстой папке с деловыми бумагами, то вроде как бы и без одежды – одним словом, «срамота».

К вечеру идем смотреть гвардейцев в Букингемском дворце, потом ненадолго залипаем на общественных шезлонгах в парке Сент-Джеймс. Тепло, солнечно, «мыслеродительно»…

Совсем рядом – клубный квартал, где, кажется, идет год так 1920. В витринах – костюмы, обувь и цилиндры ручной работы, помазки и бритвенные станки в стиле ретро, халаты для сна, сапоги для охоты на уток и парфюм от такого-то доктора химических наук, лавка открыта черт знает с каких годов – чего там там «Пако Рабана» или «Живанши», про которые ваш собственный Дживс, принюхавшись и поморщившись, невзначай заметит: «Сэр, Вы только что с соревнований по крикету? Я ужу приготовил Вам ванную». Даже встретили такого вот шпака. Молодой, лет 20, в костюме, в шляпе, с саквояжем. Стало интересно, знает ли он, скажем, про Интернет?

От Сент-Джеймс-стрит до Сохо – рукой подать. И вот мы уже там. Вечер четверга, и каждый уважающий себя брендовый магазин превратился в клуб. За вертушками ди-джей, покупательницы – как модели на подиуме, их бойфренды с открытыми бутылками пива одобрительно кивают в такт музыке. Те, кому не позволяет разгуляться площадь магазина, вынесли пульты и колонки наружу, радуя толпы посетителей соседних пабов.

Про толпы – отдельно. Англичане предпочитают тусовать не в тесных заведениях (где, кстати, и курить нельзя), а возле них на улице, не покидая специальных границ (где улица тоже считается пабом и, соответственно, можно распивать алкоголь). Границы охраняет специальный менеджер  – обычно, какой-нибудь серьезный чел в костюме, если покинул их с кружкой пива, он подойдет и попросит вернуться. Там, где расстояние между домами узкое или сразу несколько пабов, приходиться проталкиваться между веселыми посетителями, которые общаются, поставив стаканы с пивом на землю. Саундтрек к происходящему разнообразен и примечателен - из колонок магазина играет коммерческий  хаус, сводимый ди-джеем с винила(!), в самом пабе – инди-стаф с женским вокалом, а на разборной сцене группа, состоящая наполовину из негров, наполовину из белых, отжигает рэггей. Толпа на улице плотная настолько, что никак не проехать неизвестно как здесь очутившемуся белому «лендроверу».

Мы проголодались, заходим в паб «Королевские доспехи», просим подкрепиться, на что растатуированный бармен разражается эмоциональной тирадой – мол, это паб, здесь пьют, а лучший «фиш энд чипс» в Лондоне – выйдите и направо пятьдесят метров. Пара брутальных дядечек-работяг из «Доспехов» составляют нам компанию, на ходу объясняя, «что да, бармен прав, в пабах пьют, а лучший «фиш энд чипс» - вот он». Ко всему: «Гуд прайс, гайс». Действительно, лучшая цена. Кстати, про названия пабов. Те или иные "arms" упоминаются в названиях каждого второго заведения. Видели «Большую лягушку», а также – внимание! – «Тренер и Кони». «Га-за-ев-пёс!»

После позднего ужина идем в диско-бар «Баррио Централ», фишка которого – упор на латину. Даже пиво только мексиканское. Типа: «Это гавайский паб!». Танцуют латиносы, девушки с коктейлями и менеджеры в пиджачках, подыгрывающие ди-джею на невидимых гитарах. Музыка так себе, но главное – настроение. И ноги прилипают к полу – как во всех правильных заведениях.

Возвращаемся домой, глазея на ночной Лондон со второго этажа автобуса. Красиво!

Совсем расписался. Просто София чего-то долго собирается. И еще фото ну никак не грузятся в блог - что такое? Смотрите Вконтакте.

День третий. Ну, пятница и в Лондоне пятница!

Подземку жители Лондона называют «трубой». Как по мне, то это такой тонкий намек: будешь много ездить – вылетишь в трубу. Цены на транспорт, конечно, развеселые: фунт семьдесят за поездку на автобусе, от двух с копейками до четырех с мелочью – на метро. (фунт = 50руб J) Слезы на глаза наворачиваются, когда вспомнишь, сколько мы сегодня ездили. Но по порядку.

С утра уехали в Доклендс. Это район бывшего лондонского порта, который понемногу превращают во второй Сити, а пока это - доки, портовые краны, стройки, знаменитый концертный зал О2 и самый свежий лондонский аттракцион, открытая в июле канатная переправа через широко разлившуюся в этом месте Темзу. Садишься в кабинку на шестерых человек и тебя уносит вверх. Внизу корабли, вверху – взлетающие из Хитроу самолеты. Кабинка качается, и сердце начинает стучать быстрее.

 Следующий пункт – Уопинг с мощеными улицами и малоэтажными лофтами, переделенными из арсеналов и складов. Тут есть одно потайное местечко. Если пройти узким проходом между двумя зданиями, то выходишь к обрыву над Темзой (правда, есть ступеньки), где на линии прибоя установлена виселица, где раньше вешали пиратов. Прилив не заставляет себя ждать, начинаясь резко и бескомпромиссно. София в мокрых джинсах карабкается по ступенькам наверх, а место казни выглядит еще более эффектно на фоне волн.

Возвращаемся в центр и пробегаем по Чайна-тауну. Вот уж понаехали так понаехали. Китайская пресса, жареные утки в витринах китайских ресторанов и китайцы, типа как местные и туристы.

Вечером разогреваемся в пабе «Белая Лошадь» в Сохо, вернее – перед пабом. Кстати, еще два названия пабов в копилку: «Голова Шекспира» и «На полпути к небесам». Разнообразный местный люд, покидав сумки и портфели прямо на мостовую, попивает пиво-эль-вино, смеется и галдит так, что о том, что впереди паб, можно услышать за квартал. По кружке эля для нас с Софией – это глоток перед битвой, потому что мы идем в «Fabric». Это клуб в бывшей скотобойне из красного кирпича: электронная музыка, ди-джеи, сводящие только с винила, охрана из мощных чернокожих чуваков и вежливая – сплошные «эскьюзми», «сори» и «сэнк ю» - английская молодежь. Вечеринка в стиле драм-н-бэйс, для нас малость тяжеловато и в поисках подходящей музыки, как вода в сообщающихся сосудах, мы перетекаем с танцпола на танцпол (благо, тут их три). Находим чуть менее агрессивную музыку - тыц-тыц с соло в виде томных женских вокализов и почти в одиночестве (для английских клабберов тут явно низковат ритм) танцуем в большом зале. Через полтора часа смена ди-джеев, и мы уходим на другой танцпол, где челы в шляпах и девушки в вечерних платьях и кедах отплясывают под коммерческий дабстеп. Вспоминается Гай Ричи: «Когда всем хорошо, тебе тоже хорошо». Этот сет нам подходит, заверните, плиз.

Возвращаемся в отель глухой ночью, но Лондон не спит. Ведутся дорожные работы, поддатые менеджеры в пиджачках никак не могут распрощаться друг с другом, а магазины, которые держат азиаты, вообще, работают круглосуточно.

День четвертый. Суббота.

В Лондоне не просто тепло, а даже жарко. Одетые в одни футболки, с утра пробираемся через засыпанные мусором и опавшими листьями кварталы в район Кэмден, где расположился один из известных рынков города.

Над самим рынком, кажется, следует натянуть транспарант с лозунгом: «Сделано в Италии – стырено в Англии». Или: «Кто не захватил денег, тот внукам будет рассказывать, какой был дурак».  Ряды лавок, продающих все на свете – от красных цилиндров до противогазов и маскхалатов финской армии, от гималайских одёжек до запонок с символикой «МанСити» - глаза разбегаются.




 В одном из отделов рынка, крытом Лошадином Туннеле протискиваемся между скульптурами бегущих коней и палатками со всяческим этнофудом: карри-кебабы-буррито. Пахнет умопомрачительно, но мы после завтрака.

Позже примеряем головные уборы в магазине на Бейкер-стрит, 221б (на самом деле – 239) и кормим уток и гусей (щиплются, сволочи!) в Риджент-парке, где еще бегают белки и стоят, покачиваясь, то ли выпи, то ли цапли.

Послеобеденную сиесту в отеле разбивает сигнал пожарной тревоги, быстро собираемся, со сна надевая вещи шиворот-навыворот, но на ресепшене дают отбой. Какой-то дяденька оправдывается: «А чего? Я открыл дверь, а оно как заорет!» Русских в отеле полно. А персонал – тот, что не русскоязычный – спешно учит язык, а пока смущается, долго подбирает слова и радуется, что можно перейти на инглиш.

В сумерках едем в Холборн, смотреть «инны» – бывшие постоялые дворы для юристов. Выглядит это как декорация к фильму – красивые здания с резной архитектурой в свете газовых фонарей, а по углам – шайки каких-то малоприятных и явно антисоциальных типов, заросших и оборванных. Они провожают нас пристальными взглядами, явно замышляя какие-то пакости, София шепчет: «Пойдем быстрее отсюда», но через пару минут выясняется, что это – массовка для снимаемого тут фильма.

Заскакиваем в театральный район Ковент-Гарден, где театр на мюзик-холле, а по улицам ходят дамы в вечерних платьях. При этом на ярких афишах – мюзикл «Шрэк»! «Блохе? Кафтан? Ха-ха! Кафтан? Блохе? Ха-ха!»

А мы сегодня в другой театр. Потому что клуб «Коко» находится в здании бывшего театра – обитые красным бархатом стены, галереи, ложи с кожаными диванами (на таких в кино сидят негры-гангстеры), галерка, большой балкон, с которого можно смотреть на ночной город. Охранник на входе смотрит в паспорта и говорит: «А, Россия! Прьивьет!» В «Коко» сегодня играет Clark – это такой звуковой террорист-электронщик, мешающий рэйв с ломаными ритмами ай-ди-эм ( интелледжент дэнс мьюзик). Судя по тому, сколько к началу его ночного выступления набивается народу - очень модному и актуальному.

Им (жителям Лондона) хорошо, а у нас три часа разницы между местным и  «личным» временем. В четыре утра по Москве уходим в отель. Спать-спать-спать.

День пятый. Последний – но не последний.

К концу пребывания в Лондоне, наконец, осознаем, насколько удобно перемещаться на местных автобусах: часто ходят, по времени – не дольше, чем на метро, выделенная полоса (а если какие-нибудь умники заезжает на нее, то – ку-ку! – вас снимает камера – получите и распишитесь за штраф), и дешевле, наконец! Мы едем на запад, в Нотинг-хилл, на всемирно известный рынок на Портобелло-роуд. Винтаж, кепки как у бандосов из Гая Ричи, леггинсы с принтами черно-белых комиксов, таблички с надписями вроде «Туалет не работает, идите за ближайший угол» или «Парковаться только на «Бентли». Опять глаза разбегаются, что ты будешь делать!

Поздний обед (ранний ужин) – фиш энд чипс в соховском пабе «Тренер и Кони» (ну, вы помните - по-нашенски, по-питерски - «Газаевпёс»). Очень сытно, очень вкусно, очень вежливо – бармен подходит и интересуется, понравилось или нет. Рядом устроилась компашка из четырех матерых таких мужиков, которые с хохотом и гоготом обсуждают входящие в «гей-френдли» паб напротив через улицу гомо-парочки. Потом – в отель, где еще надо перекладывать вещи в чемоданах, пытаясь влезть в людоедский лимит по багажу у «Ryanair», которым улетаем завтра.

Выводы сделаем позже, а сейчас можно повесить на грудь медаль «За взятие Лондона». Отличное место, дайте два!

Завтра в Дублин. «Экскюзьми, кэн ай бай ту тикетс ту Даблин? – Куда, блин? – Туда, блин!»

День шестой. Ирландский.

Часовой перелет с острова на остров – и вот мы снова в осени. Бай-бай, лето.

 Путешествие -  бюджетным «Ryanair» с взвешиванием багажа, перекладыванием вещей, напяливанием на себя всего, что только можно (ну и видок у нас), потому что перевес по ручной клади, а потом чемодан не залезает в ринэйровский измеритель багажа, а потом – не вылазит оттуда. Но все компенсирует ирландский пограничник, удивленно листающий наши паспорта: «Что это финны зачеркнули вам все свои прошлые визы?...Что, правда, они так делают?...Я, вообще, никогда не видел финского шенгена».

Отель небольшой и малость потрепанный – как бывает потрепан любимый домашний свитер, в котором можно принимать только близких друзей. А Дублин – он тоже маленький, игрушечный, во всяком случае, туристический центр, и выглядит аттракционом для отъема денег у туристов. Все магазины завалены мерчендайзом с символикой Ирландии, «Джеймесона» и «Гиннеса» (выясняется, что «Гиннес» - это так, для туристов и экспорта, а настоящие ирландские парни пьют эль «Смитвикс»). Ну, все понятно. Из каждого второго паба на Тэмпл Бар играет ирландская музыка, но мы с Софией – правильные ирландские парни. Пьем «Смитвикс» в баре, где местные мужички смотрят английский футбол. Типа, жидкий ужин.

День седьмой. Почти деревенский.

Залечь на дно в Дублине. После шумного Лондона, в котором каждый день - на движняках, столица Ирландии стойко ассоциируется с этой фразой. Как у Портоса в каком-то из продолжений – «день сельских наслаждений».

С утра уезжаем в пригороды, к морю. Неспешная электричка, останавливающаяся у каждого столба, то едет по самому побережью, то ныряет в туннели в горах. Полчаса – и мы в Брее. Это такой микс из Солнечного и «Десяти негритят» Говорухина. От Солнечного – берег и волны, накатывающие на пляж. От «Негритят» - горные тропинки и виды с кручи на море. По тропинкам, которые местами становятся весьма приблизительными, карабкаемся вверх. Попадаются знаки, предупреждающие, об опасностях камнепадов. Гора заросла цветущим вереском и ежевикой, которую – хэх! – тут, похоже, никто не собирает. А горы все выше, а горы все круче… Наверху – ураганный ветер и красоты суровой ирландской природы.

Вечером пытаемся разобраться в нехитрых дублинских достопримечательностях, которые все время где-то прячутся. Тут, кстати, тоже зазеркалье. Праворукие машины и двухэтажные (но не красные, а желтые) автобусы. А еще в районе пивоварни «Гиннес» вкусно пахнет, по выражению Софии, «бабушкиной кашей для свиней».

День восьмой. Ленивый.

  

Даже странно, что не надо никуда спешить. Долго спим, медленно идем, лишний раз доставать фотик влом. Дублин – еще одна провинциальная столица. Полторы сомнительных достопримечательности, скучновато и безжизненно – в том смысле, что коммерция убила атмосферу.

Разнообразными сувенирами город завален чуть ли не по крыши невысоких домов, из пабов доносятся зажигательные мелодии, но мы бредем мимо.

 Сходим с туристических дорог – и тут уже интереснее. У пошарпанного бара курят крепкие ребятки, вроде тех, воспетых в «Городе воров» и «Отступниках», у церкви (а они в Дублине все одинаковые, увидел одну – увидел все) для вечерней молитвы (или чего у них там) собралась толпа прихожан, навстречу попадаются идущие с митинга люди, в руках плакаты с лозунгами против иммигрантов (их тоже тут хватает, хотя и значительно меньше, чем в Европе), мужичок, явно не в первый раз, кормит лебедей в пруду. Вечером – «Смитвикс», или «Гиннесс», или айриш-кофе в пабе под Лигу Чемпионов. И даже не жалко, что завтра пора уезжать.

День девятый. Самолетом, поездом, пароходом...

Весь перелет из Дублина в Хельсинки (а потому что в СПб прямого рейса нет) потряхивает. С нами в самолете финские школьники и финские же спортсмены. В Питер – ночным автобусом. Путешествие кончилось. Теперь, цитируя киноклассику: «уж лучше вы к нам». На следующей неделе идем на концерт англичан «The Kooks» - не выцепили их в Лондоне, сходим в Питере.

Спасибо всем, кто читал наш блог. Ну и несколько фотографий в качестве афтепати.