Нолла курток, нолла платьишек и юкси рыба на ножках. Почти рождественская история.

Последний раз в Хельсинки – так, чтобы погулять, а не транзитом – были давным-давно, больше года назад, но скандинавская мистика работает по-прежнему. Пока в Питере снег с дождем и слякоть, в столице соседей – солнце. Зимнее и холодное, но от этого не менее яркое, оно отражается от стеклянных фасадов домов и дарит хорошее настроение. Приятно осознавать, что хельсинская машина по вырабатыванию хорошей погоды включается, когда мы заезжаем сюда на огонек. Ну, или просто Вселенная нас любит, как говорит Таня.

В Финском заливе шторм, и паром «Принцесса Мария» адреналиново переваливается с волны на волну. «Вот если бы мы тонули, я бы вас спас», - вслух думаю я, и хрустальные мечты разбиваются о негодование моих спутниц: «Ты что, дурак? Представляешь, сколько под нами воды?».

Что может быть лучше «Джеймсона»? Только «Джеймсон» в приятной компании под контрабандные мандарины – проверено! А потом – заполировать коктейлем из ледяных лонгов, толики игривого эпатажа, недоуменных взглядов окружающих туристов и полуночной пиццы с грибами.

Утром – высадка на берег. Прогулка по набережной дарит новое знание, что средняя глубина Балтийского моря – пятьдесят четыре метра. Почерпнув эту информацию из подписи к свежеустановленному образчику современной городской скульптуры, идем в город.

Тихим субботним утром, при свете солнца украшенный рождественскими прибамбасами, до которых финны мастаки, Хельсинки вдруг выглядит почти сказочно. Поддавшись настроению, вместе с малышнёй залипаем перед витринами «Стокманна», в которых в берлоге храпит медведь, и машут лапами зайцы. На рождественской ярмарке раскручивается самая старая в Европе карусель. Специально привезли из Голландии. «Ты на чем хочешь?» - «На лошадке!» - «И я!». Но какая-то нереальная очередь из желающих покататься детей отпугивает девушек. Потом заходим в каждый (по крайней мере, мне кажется, что в каждый) магазин по пути и глазеем на всякие блюдца и ложки-поварешки. Сколько всего, оказывается, нужно женщинам, чтобы приготовить ужин! Бонусом – рождественский глёг с изюмом и орехами из огромного термоса в одном из магазинчиков. А затем налетает грибной снег – а как его еще назвать, если продолжает сверкать слюдяное солнце, а с неба валятся крупные белые хлопья. «Такой снег!.. Скорее! Загадываем желания!» - кричат София и Таня. Так и стоим на Эспланаде, с задранными вверх лицами ловим снежинки, а рядом брызжут сюрреализмом по-июньскому сочные зеленые газоны. «Загадываем сразу три!» - говорит кто-то из девчонок. Конечно же, таблеток мне от жадности, да побольше, да побольше…

Снегопад заканчивается, и, довольные, мы идем на поиски зимней куртки мне и платьев на Новый год для Тани. С последними – настоящая засада. «Ой, ну могло бы быть покрасивее. Или вообще – бордовое!», «А такое у меня уже есть», «Какое-то оно тётское!», «Ну я прямо даже и не знаю…». Вдобавок, людоедский курс евро превращает, в общем-то, кусочки материи в дорогое удовольствие. С парками – та же история. «Той, единственной, что мне нужна» не находится. К тому же, оказывается, что я еще как-то смешно надеваю свой дафлкот, как-то не так сую руку в рукав. Поскольку делать это приходится регулярно, то надо мной ржут всю дорогу. Одна только София тихой сапой прикупила себе модные «мексовские» офисные брюки. Заплатили, посчитали, вздохнули. «Ну, такс-фри еще вернём».

Обедаем поздно, когда на Хельсинки сваливаются сумерки, и вовсю разгораются уличные свечи и светящиеся пирамидки в окнах. Официантка приносит буррито, воду и кофе. И тут случается это. Кто-то спрашивает: «Так что, пирог-то мы берем?». Еще днем на одной из уличных ярмарок видели, как продавали завернутые в бумагу пироги с рыбой. Какое-то традиционное рождественское лакомство древних финнов, карелов или кто там жил тут? В общем, из мексиканской кафешки скачем вприпрыжку (а потому что вроде бы уже и на паром опаздываем) затариваться пирогами. Подходим к лотку и взираем на запелёнутые в бумагу и оттого невидимые глазу пироги. Осторожно, но заинтересованно ковыряем их пальцами. Дядька-продавец смотрит на нас. Мы - на него. Потом - опять на пироги. И снова – на него. Театральная пауза затягивается как петля на шее. Весь незадавшийся шопинг, все непотраченные евро и слюнообильное предвкушение мягонького пирожка с красной рыбой, сходятся в одной точке пространства и времени. И даже непонятные цифры 26 на бумажке перестают пугать. Таня поднимает вверх палец и уверенно заявляет продавцу: «Юкси!». Пока мы смеемся, продавец заворачивает понравившийся нам пирог (вообще-то, все они одинаковые) в пакет, на котором нарисована рыба на каких-то курьих ножках, и неразборчиво называет цену. «Тринадцать!» - говорит София. Я впадаю в оторопь. Тринадцать евро? За пирожок? Но не тут-то было, продавец набирает на калькуляторе что-то и показывает нам. «Тридцать?» - спрашиваем мы и про себя думаем, что как-то некризисно. Тут я, кажется, понимаю, что чувствуют люди, которых разводят лохотронщики, потому что недрогнувшей рукой, без всяких мыслей в разом опустевшей голове, достаю три десятки и протягиваю их продавцу. В обмен получаем пирог. Ну хоть тяжелый, можно кого-нибудь ударить. Продавца, например. Отходим, переглядываемся, и Таня говорит: «А я хотела еще второй взять – маме и детям». Тут прорывает плотину, и на паром несемся, хохоча во все горло. Затаившийся в сумке пирог греет мыслями о роскошном, прямо-таки княжеском пире вечером в каюте.

На пароме садимся вокруг пирога. Есть вроде бы и не хочется, но надо посмотреть, что там внутри. Из пакета выпадает какая-то инструкция на двадцать пунктов. Озадаченно чешем головы. Потом понимаем, что назвав цену в тридцать евро, продавец немного округлил в свою пользу. Говоря по-фински, naaeebaal русских лохов на четыре евро. Все-таки, двадцать шесть. Разворачиваем и хлопаем глазами на ржаной каравай типа «ленинградского» хлеба. Трогаем. «Он какой-то твердый. Я чуть ноготь не сломала». Я лихорадочно думаю, что пирог, например, с судаком не хуже пирога с красной рыбой. Достаем швейцарский нож (что бы мы без него делали? Откусывали бы по очереди?) и вырезаем сегмент из пирога. Никакого судака-тудака. 

За начинку в пироге – ком спрессованной ряпушки, финской сестры корюшки. «Вот это крутой пирог мы за тридцать евро купили! Черствый бородинский хлеб какой-то с тухлой рыбой!» Хватаясь за соломинку, вспоминаем про инструкцию на двадцать пунктов. Бежим с ней на ресепшен, чтобы там перевели. Что мы хотим, чтобы там было? «Три раза плюньте на него, и он станет вкусным штруделем»? Или «Ровно в полночь он превратится в…»? Или «Ха-ха, выкиньте его за борт!»? Но девушка на ресепшене неуверенно морщит лоб, шевелит губами и говорит, что тут просто написаны какие-то местные шутки юмора. 

Огорченные, возвращаемся жрать – а по-другому это действо не назвать – пирог. Жуем, шутим, огорчаемся, вспоминаем подходящие к случаю цитаты из недавно пересмотренной «Республики ШКИД» вроде «Плоховато у вас кормят!», «Питайтесь, рабы!» и «Спасибо, мама!». В два присеста, в три притопа одолеваем вражеский продукт. Решаем, что пирожок-то мог быть получше, а то, действительно, все-таки какой-то кризисный вариант – черный хлеб и не особо вкусная мелкая рыбешка.

Но это не конец.

По возвращении, вечером следующего дня Таня звонит нам. Слова ее – как булыжники, падающие на голову. Поведав пирожковую историю, она дала перевести инструкцию маме. Та почитала и стала смеяться: «Таня, ты умная? – Сразу говорю, что нет! – А люди с тобой ездили, они умные? – Да. – Оно и видно, покупать то, что не видите!» «Ребята, мы съели полуфабрикат!» Оказывается, что надо было отковырнуть специальную пумпочку на пироге, налить в него масла и поставить в духовку на час. И вот тогда бы… Тогда бы мы пальчики облизали. Наверное, хе-хе. Ну, в следующий раз, может?

Копим деньги, подруженьки!

И с наступающим всех!

В Амстердам на "Kasabian"! Beautifuck!!!

Рецепт, кстати, совершенно незатейливый: британский ублюдочный панк, пульсирующие и упругие как пружины басовые линии и модная танцевальная электроника. Смешиваем все, взбалтываем – и вот уже на их концерты набиваются толпы. Группа называется «Kasabian» и абсолютно оправдывает слова одной из моих спутниц, что вся актуальная музыка делается в Англии. 

В общем, мы в Амстердам, на концерт.

В голове – радостное предвкушение гига (предыдущее выступление «Кэсабов» на местной «Хейнекен Арене» – лучшее шоу в нашей с Софией нелегкой меломанской судьбе))). Плюс чувство дежа вю от того, что после двухлетнего перерыва возвращаемся в Амстердам (в шестой раз, ого!). Ну и еще немного беспокойства, потому что летим тем же составом, что был в июне в Барсе. А где «наш» (или все-таки «мой»?) гарем – там ждут приключения, без которых мы даже за продуктами в «Призму» не ходим.

Помимо концерта в культурной программе кофешопы и Красные фонари. Так что во все тяжкие. Не говорите, что не предупреждали. Секс, наркотики и рок-н-ролл. А еще, мне подсказывают – сапожки, ботиночки и пальтишки в витринах магазинов на Кальверстраат. 

"Я думала, что если "Королевские авиалинии", то нас и покормят славненько, по-королевски, а тут только бутерброд и чай с лимоном, да еще я в него сливки высыпала. Денис, будешь?" "А как по-голландски приветствие? Как-то там почти нецензурно было. - Может "Здрасьте, хули вам?" "На месте этих девушек в витринах я бы еще и танцевала в перерывах между клиентами" "А, вообще, эти велосипедисты - не важно, что они правы".
Рейс KLM из Пулково задержали, поэтому, чтобы успеть на чек-ин в аппарты неслись как угорелые - куртки нараспашку, шарфы в руках, на приветствия обкуренных негритосов не отвечаем.

В двенадцать ночи (в два по-нашему) идем пошляться в Ред Лайт Дистрикт. Обсуждаем выставленных в витринах красоток, не совсем красоток и вовсе не красоток, засекаем, сколько времени у них проводят клиенты, ржем перед витриной сувенирного магазина презервативов (кондомы в виде морковки или слона - каково?), вдыхаем запах легалайза и отмахиваемся от предложений барыг затариться чем посерьезнее. Окончательно замерзнув (всего плюс шесть) и разочаровавшись в продажной любви, идем баинькать.

Проснувшись и позавтракав, отправляемся гулять.

Переводим туманный Амстердам, каналы, дома с крючками на фасадах (эти для подъема грузов и мебели в квартиры) и свое беззаботное настроение в "цифру", постепенно заполняющую карту памяти на фотоаппарате. С площади Дам (называемой нами то площадью Ван Дамм, то площадью Дамноневам) устраиваем забег по магазинам. Джинсы "Chasin" по "цене черного рынка" (так написано на рекламных плакатах), рок-н-ролльные сапожки (девушка-продавец вспоминает, как было холодно и скользко в марте в СПб, когда она туда ездила), уютный и одновременно брутальный вязаный свитер с капюшоном. "Какой-то мужской этот Амстердам, кофточки не купить", - сетуют мои спутницы.

Вечер проходит уже под другими цифрами - 48:13. Огомные, они нарисованы на заднике за сценой и означают название последнего альбома "Kasabian", с которым группа сейчас в европейском туре. Народ постепенно заполняет "Хайникен Арену", но логистика у них тут четкая. Очередей нет ни в туалет, ни в камеры хранения, ни в бары. Толпы только перед сценой. И после разогрева все начинается. Парочка стоящая перед нами разворачивает "чек" и прямо с ногтей заряжается допингом - то ли у них кокаин, то ли спиды, то ли все-таки сахарная пудра. Амстердамский гиг "Kasabian" проходит под девизом "Никаких соплей!" Группа выкинула несколько романтичных песен, которые играли в предыдущих городах (посмотрели на Setlist.fm) и добавила боевиков. Интересно наблюдать как разрастается, выплескивается из центра слэм, в первый раз охватив зал целиком на сыгранном на трубе поверх электроники соло в "Doberman". А потом неувядающая "Club Foot" со своим "у! на-на-на-на!" - и понеслась! Во второй половине шоу слэм уже везде и на каждой песне. Как подростки прыгаем со всеми ("В конце концов, так безопаснее!" - смеется София). Завершается все (ой, нет, не все, а только концерт) "L.S.F." со своей бесконечной кодой. "Сэнкс, факинг Амстердам!" - благодарит то ли Том, то ли Серж. Спасибо и вам, парни! И уходим вместе со зрителями, распевающими а-капелла "ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла!". Чуть было не уезжаем в Роттердам, перепутав электричку с метро. В вагоне слэм и запевы продолжаются.

По-нашему уже за полночь, красный день календаря. Вот хорошо отметили годовщину Октябрьской революции!

На гудящих после вчерашнего ногах гуляем по Цветочному рынку, среди луковиц тюльпанов и корневищ неизвестных нам растений, пока нас не накрывает рассерженным дождем. Прячемся от него в аппартах, а когда после обеда осадки прекращаются, идем шляться по каналам, подальше от туристических проб. Прицениваемся в какой-то галерее к картинам за 1700 евро, хе-хе, миллионеры. 

Делаем групповое селфи, отражаясь в выставленных на витрине чайниках. Покупаем в «Chasin» мужской свитер для Софии, на что развеселый продавец-негр говорит, мол, ну а что, унисекс, все дела. Узнав, что мы из России вспоминает, странное дело, не про снег, а про Эрмитаж и про друга, который объехал всю Сибирь, Монголию и Китай. На мое замечание, что «френд хэв ноу джоб», в том смысле, что безработный, негр ржет как конь и отвечает, что «френд хэв гуд джоб», а вот он тут, торгует куртками и джинсами.

Вечером начинается аллес гемахт. Пьяная фотосессия в аппартах, когда для группового снимка звоним в дверь соседям. «Мужчина, а вы совсем не парле ву франсе?» Гонцами бежим со Светой за добавкой, а оставшиеся орут нам из окон «ола!» так, что оборачиваются прохожие. 

«Ну и воняет же здесь!» - это мы уже в кофешопе «Изи таймс», пьем кофе и умиляемся чувакам, убивающимся ганжей. Сами не стали – дури нам своей хватает. «Какой-то украинский магазин. Кто еще может придумать название «Шоебало»?» 

Напоследок заваливаемся в «Casa Rosso», порнотеатр в Красных фонарях, где просто зрителям нам быть уже мало, надо залезть на сцену и поучаствовать в шоу с обезьяной, ха-ха-ха! «А чего, глупо отказываться, если позвали»

Утро. «Света, что с тобой? – Живот болит. – Может, тебе таблетку? – Спасибо, София. – А может, тебе прокладку? - Спасибо, Таня. Денис, интересно, что ты предложишь?» 

Схипхол. «Не буду я пить эту воду. Бутылка 25 евро стоит. - Это просто номер в автомате». 

Рейс KLM. «А давайте еще попросим у стюардессы бутербродов и спрайт, чтобы вино разбавить, а то такая пакость. Йес, плиз уан мо сендвич фор мэн, ноу проблем?»

Повеселились что надо. Девчонки, спасибо за компанию.

Из бабьего лета - в испанское. Хельсинки - Мадрид - Бильбао, сентябрь 2014.

Препати.
"Вот лето пролетело, все осталось позади, но мы-то знаем - лучшее, конечно, впереди" - услышал с самого утра эту песню - и привет, весь день крутится в голове. Но хотя бы в тему. Потому что лето было жарким во всех смыслах. Осень, на которую планов не меньше, не отстает. "Мы как по-другому жить знать не хотим". Чтобы не свалиться на полпути, берем тайм-аут. На недельку в Испанию. Сразу после рабочего дня сборы. По квартире летают шмотки, зарядки, София и подушки.

Без пяти двенадцать - автобус до Хельсинки. Ну и ладно, что семь часов езды, зато цена на перелет в Мадрид бодрит (такие вот стихи). "У балтийской молодежи развлечения свои".

Единственных со всего автобуса финские таможенники гонят нас на просвечивание багажа. Не знаешь даже, как это расценивать - как санкции против России или как начало приключений.

 Из Хельсинки бас под любимым номером 615 (любимый, потому что едет в аэропорт) везет нас в Вантаа, где уже толпятся финские коллеги-путешественники, а по лавкам и скульптуре в виде переплетенных обгорелых спичек, эротичненько называющейся "Поцелуй", скачут бодряки-воробьи. Не насрали бы на голову - вот будет приключение.






Ну, за традиции!

Мадрид, как мы вдруг выяснили, похож сразу на Париж, Рим и Барселону. На последнюю, кстати, совсем чуть-чуть. А сами мадридцы, кажется, не так приветливы и не так увешены фенечками и облеплены тату как каталонцы. Вспоминаем того чела из "Face to face", говорившего, что Барса - это Петербург, а Мадрид - Москва. Вектор нашего знакомства с городом определяют два фактора. Первый - в Мадриде нет каких-то основательных, обязательных к посещению достопримечательностей вроде Эйфелевой башни или Саграда Фамилии. А дворцы и церкви - сколько уже можно, чего мы не видели. И второй - мы забыли дома путеводитель. Поэтому решили знакомиться с городом посредством посещения тапас-баров. Первый вечер засели за стойкой бара "Гаваи", пол которого по местным традициям усеян чеками и салфетками. Пьем "Ветерано" (я уже и забыл, какие тут огроменные порции крепкого алкоголя), запиваем пивом, заедаем тортильей. В сгустившихся сумерках, традиционно спотыкаясь, идем домой. Заваливаемся спать, чтобы через пару-тройку часов быть разбуженными громкими криками возвращающихся гуляк (главной причиной, почему мы выбрали наш отель, был чей-то недовольный отзыв на booking.com: "Ой, по ночам тут слишком шумно!"). А мы ничего, посмеялись и заснули снова.

Ну, за толерантность!

Народец тут у нас, кстати, весьма сомнительный. Дело в том, что мы живем в районе Чуэка, по совместительству являющемся гей-Меккой всей Европы. По узеньким улицам разгуливают парниши и дядечки, держащие друг друга за ручки, а если и не держащие, то все у них на лице написано и так. Геи, кстати, все такие подкаченые, ухоженные и без пивных животов. Прямо любо-дорого посмотреть на ребяток, пока не начинают лобызать друг друга при встрече. Попадаются не только парочки, но и тройки. В мозгах начинают мелькать совсем уж апокалиптические картинки, когда задумываешься, как же они там "че-как" втроем. Те местные, которые натуралы, стараются поддержать градус эмоций, заданный петушней, и ведут себя, порой, не менее эксцентрично. Например, прогуливаются со свиньей на поводке.

В туристическом центре испанской столицы все как и везде - толпы народа с выпученными глазами, дворцы, фонтаны, богадельни, памятники всяким конным людям, кафешки с паэльей. И еще - скульптура, изображающая символ Мадрида. Внимание - медведь (если и водились они тут, то, видимо, в каменном веке) с земляничным деревом (еще не гуглили, но есть подозрение, что земляника на этом дереве не растет, сколько ты его ни поливай).

Ну, за Боярского!

Наша улица, калле Хорталеза, узенькая, со стенами, увешанными баннерами гей-шоу, со множеством кафешек, где "кофе кон ледже" (горячий эспрессо, разбавленный горячим молоком до объемов американо) и три круассаа стоят три евро. Нашим питерских кофейным сетевухам на их фоне должно быть стыдно за свои грабительские ценники.  С домом напротив мы окна в окна. Когда соседи там чихают, мы желаем им здоровья. Когда мы на балконе попиваем газированную сангрию, они кричат нам "Ола!". А под всем этим - шумный поток, не иссякающий даже в шесть утра.

А еще... Что-то такое тут в воздухе витает, потому что приснился жуткий сон. Дескать приходит ко мне молодой Боярский (такой, какой он был в "Старшем сыне") и начинает жаловаться, что одна наша знакомая (Таня, ола!) не отвечает на его ухаживания, а он даже цветы дарил! А потом, даже неприятно об этом писать, вдруг начинает приставать ко мне. Голый, какой-то костлявый,ноги... Фу-фу-фу! Все обошлось, до греха не дошло, проснулся, но как теперь пересматривать "Трех мушкетеров"?

А потом пошли искать речку Манзанарес, через которую, как утверждает София, построен офигенски красивый Толедский мост. Ага, бродили полтора часа, а речку так и не нашли. А то, что нашли, вряд ли можно считать рекой, по сравнению хотя бы  с нашей Невой. Какая-то Карповка. Ну и ладно, не в речках счастье. Стоптанные ножки, балкон, хамон, сангрия и "Morcheeba" - этого пока хватает.

Ну, за диету!

Наша в Мадриде такая. День начинаем в итальянской траттатории недалеко от нашего отеля, где жизнерадостный, подпевающий утреннему радио бармен варит нам "кофе кон леджо", который пьем с круассанами и аранчини, такими этническими штукенциями вроде наших ежиков, только фарш отдельно от риса и внутри. Обед обычно в номере - гаспаччо или его родственник, тосканский суп-пюре из томатов салмарехо, обязательные оливки (сегодня были, например, маринованые в каком-то, простите, hueso) и хамон - иногда с багетом, иногда концепуальненько, с дыней. Запиваем это все сангрией или пивом. Полюбившийся с Барселоны средиземноморский лагер Estrella тут почему-то днем с огнем не сыскать. Приходится пить местное, не самое удачное.

В сумерках выбираемся на соседнюю улочку калле де Перес Гальдес, на ста пятидесяти метрах которой шесть баров. Тут все смешивается. Кофе, болельщики, смотрящие футбол по телевизору через витрину, "ветерано", от которого во рту отчетливый вкус винограда, растатуированые испанки с детьми и собаками, ребятки, держащиеся за ручки, тортилья, от которой как от торта бармен отрезает треугольный кусман, дедки, покуривающие на улице, поставив бокалы с пивком на бочки у входа в бар, разновозрастные бородачи в обтягивающих джинсах, куриные крылышки и жареная картошка с колбасками в качестве тапасов, томная София, кутающаяся в обновку - "чертову" кофточку каталонской дизайнерши Лурдес Бергадо в стиле " надевай как наденешь" - хоть задом наперед, хоть вниз головой, хоть шиворот-навыворот. Полная расслабуха, от которой путаются мысли и языки. И уже неважно, как поблагодарить официантку, наливающую тебе сверх порции - "порфавор", "граци милле" или "китос". "То вабьен? (Все хорошо?)" - "Си, сеньора!"

Ну, за перспективы!

Боюсь, не расплавилась бы кредитка от частого прокатывания в терминалах - Софиечка вышла на тропу войны. Шопинг, кстати, в Мадриде весьма впечатляющий. Оказывается, что надо и то, и это, а это вроде бы не нужно, но "надо бы посмотреть, как это на мне сидит, чтобы закрыть вопрос и больше не думать об этом". Ага-ага, чего там думать, купить и носить.

В магазинах отчетливо прослеживается "русский след". То в магазине португальских весело-офисных пиджаков и рубашечек продавец с именем Ivan говорит нам, что сам-то он испанец, а вот кто-то  из родителей (уже не помним, кто) у него русский. То другой продавец в купленной в Лондоне футболке с принтом на русском "Только для смелых" просит нас перевести надпись. Внезапно забыв, как по-английски "смелый", переводим "Only for real men". "Йес!" - говорит продавец, гееобразный дрищ, и сгибает руки, показывая мускулы. - "Ай реал мэн". Смотрю на него и думаю, что если это он - "реал мэн", то кто же тогда мои друзья-знакомые? Коляныч, вытягивающий в горку свой "патриот" из зыбучих песков Ладоги. Леша Чабанец, держащий на зимней рыбалке опарышей, чтобы не замерзли, во рту. Митя, катающийся на машине после выпитых семисот грамм. Гвозди бы делать из этих людей, как сказал поэт. Это вам не тут, где на меня с балкона соседнего дома молча поглядывают два чувака. София ржет и советует мне, выйдя на наш балкон топлес, покрутить себе перед ними соски. Вспомнить Барселону.

За обедом первый раз за все время включили телевизор, попали на городские новости. Оказалось, что все, что показывали, мы видели вживую - парад военных моряков в честь открытия какого-то монумента и велопробег по улицам Мадрида. В общем, находимся в центре событий.

Перефразируя название фильма "Дьявол носит Прада", можно сказать: "Дьявол придумал очередь в Прадо". Потому что такой очереди из желающих попасть в этот музей мы давненько не видели. Хорошо, что туда нам не надо. Мы - в знакомый бар, где бармен встречает нас словами: "Ола! Дос "ветеранос"?". И пока наливает его в пузатые коньячные бокалы, уже будто ощущаешь во рту крепкие градусы и вкус винограда. Следом приносит такую тарелку с жареной картошкой, яичницей и хамоном с колбасками - самым распространенным мадридским тапасом - что вспоминаешь тракториста из первого "Бумера": "Придется нажраться! Поняно?". И так тут хорошо и душевно, что персонал соседнего бара, закрыв свое заведение, приходит выпивать в наш бар.

А уже завтра - ранний переезд в Бильбао, не соскучишься.





Ну, за независимость!

Вот уже пару лет как нестерпимо хотелось в Бильбао. Непонятно, почему. Каким таким образом бывший промышленный город на берегу (да и не совсем на берегу) Бискайского залива попал в обязательную програму, но вот попал. Лететь туда, откуда ни возьми, дорого, спасением оказался остроносый, похожий на ботинок скоростной поезд испанских железных дорог, отправляющийся с вокзала Чамартин. И вот, пять часов езды по пересеченной местности. Длинные туннели в горах, в которых нещадно закладывает уши. Холмистые марсианские пейзажи, над которыми прямо днем светит луна. А потом, вверх, чтобы прямо как ежик в тумане ехать на поезде посреди коровушек и облаков!!!

Уже на подъезде к Бильбао София с тревогой спрашивает: "Куда это ты меня завез?" В самом деле, столица Бискайи (или Страны Басков - так звучит более сказочно, сразу вспоминаешь Страну

Мигунов или Жевунов) - бывший индустриальный город, окраины которого - кирпичные дома, свалки и разоренные промышленные здания. Видок, прямо скажем, жутковатый. Но ближе к центру пейзаж меняется, и Бильбао предстает во всей красе. Старый баскский город, дизайнерского вида современная набережная и мосты и со всех сторон - горы-горы-горы.

 В более отдаленных планах - современное искусство в виде музея Гугенхайма и Атлантический океан под личиной Бискайского залива, в планах на вечер - бутылка Protos, матерого винца из-под Вальядолида в номере и пивко в баре баскских борцов за независимость, где из колонок - ска, а на салфетках - призывы к отделению от Испании, если мы правильно поняли эти надписи на эускаро, языке горцев, самом сложном в Европе.

Ну, за характер!

Он тут у всего. У светофоров, по минуте не зажигающих зеленый свет. У душа в отеле, с серьезной задержкой реагирующего на повороты барашков. У Бискайского залива, до побережья которого полчаса езды на метро - сначала холодно, что думаешь: "Эх, где там моя кофточка!", а потом жарко, и размышляешь: " А не искупнуться ли все-таки? Дядька-то, вона, купается". И волны - хитрые-хитрые, вроде подманивают, плещутся несильно, а потом -хлюп! - и ты уже мокрый.

В прибрежной кафешке устраиваем парад тапасов (которые в Стране Басков называются "бокадильос" и имеют более ярко выраженную бутербродную сущность в отличии от кастильских и каталонских родственников) и пробуем еще незнакомые нам сорта бренди. Рядом обсуждают свои дела за бокалом вина (самое дорогое по евро восемьдесят) разнообразные компании. Много дедков и бабулек, которые, как и в Барселоне, ведут активную жизнь, даже если еле-еле ковыляют с палочкой в трясущихся руках. А вечером добавляем новую главу травелога за кофе и пивом (ну, прямо Папа Хэм в парижских кафе) в "красном" баре, финансируемом, такое возникает ощущение, баскскими террористами из ЭТА.

Ну, за искусство!

Сегодня мучили друг друга искусством - пошли в музей современного искусства Гугенхайма. Их всего два в мире - в Нью-Йорке (который разгромил герой Клайва Оуэна в фильме "Интернешнел" и про который говорили в "О чем говорят мужчины") и вот в Бильбао, угораздило же. Впечатление от картин - каляки-маляки, от инсталляций - будто кто-то вез стройматериалы на дачу, просыпал их по дороге - и тут на него напала муза, не сумел отбиться. В общем, если кто вдруг окажется - совет, озвученный еще в Барсе одной знакомой красоткой: "Мужчина, не ходите туда, там херня какая-то!". Все самые зачетные инсталляции - железный гигантский паук и щенок из цветочного газона - снаружи музея и free. Такие вот нищие духом побрели в места, где можно встретиться с более понятным нам искусством - искусством приготовления тапасов и  перегонки винограда в вино.

Ну, за летную  погоду!

Рано утром подорвались, чтобы начать возвращение на родину, которое продлится почти сутки - издержки недорогих перелетов. Последний бильбаовский круассан в аэропорту (привычные, казалось, бы штукенции в Стране Басков таких гигантских размеров, что их подают с ножом и вилкой), бутылка "ветерано" в "дюти фри" для долгих зимних вечеров и ожидание рейса "Vueling" на Барселону, откуда потом в Хельсинки.

Пока ждем своего стыковочного рейса на Хельсинки, сидим на террасе и глядим на исчерченное самолетами барселонское небо. Ола!

В Барселону - как султан))), июнь 2014.

Препати.

Пока другие участники поездки собирают чемоданчики, перемеряют платьица и думают, хватит ли им одного купальника или взять уж сразу два, решаем с Софией встряхнуться и оторваться от списков, карт и распечаток билетов. И вообще - включить туристов. Идем гулять по белым ночам.

Белые ночи, конечно, в кавычках, потому что не такие они и белые. За тру белыми ночами - в Петрозаводск или хотя бы в Выборг, а в СПб это больше бренд, аттракцион для туристов. Но в 23.50 еще светло.

В ожидании разводки мостов сидим в уже почти родном баре "Imbibe!", проводим грамотную интоксикацию организмов при помощи "пенициллина", "совьет сюзи" в баночке с надписью "Сода"
 и брутального коктейля с неполиткорректным названием "негрони". Становится хорошо, чтобы не растерять это "хорошо", перемещаемся в "Heisenberg", концептуальную танцплощадку (как они сами себя величают) под девизом "Немного Уолтера Уайта есть в каждом". София так лихо-лихо отплясывает (а всего-то пока только два урока в школе танцев) под румынский минимал, а потом уходим на набережную.

Уже темно, но красиво. Многолюдно.
Караваны корабликов на фоне Петропавловки. И раскрытые пролеты самого киногеничного Дворцового. Все только начинается.

В дороге

Теперь понимаю, почему вчера хихикал Леша Чабанец, везя нашу развеселую квампанию на автобус в Хельсинки. Видимо - у него опыт. Или предчувствие.

Приключения сыплются как из рога изобилия, хочется заорать "Да хватит уже!" Застряли на границе из-за америкосов с просроченными визами, сидели в салоне, отмахиваясь как в лесу от комаров-бомжей. София люто нервничала, что опоздаем. Но приехали вовремя. 

А в Вантаа начинается самое интересное. На самостоятельной сдаче упустили чемодан без багажных стикеров. Под веселый смех Тани чуть не прыгнул за ним на ленту, но он все рано уехал. Финский стаф долго не хотел нас понимать, потом всем аэропортом уныло искали чемодан, но нашли. Тут буквально из-под носа чуть не увели другой чемодан, на этот раз уже Танин. Но эта попытка была с некоторой задумчивостью пресечена Светой, спасибо Леше за наблюдательную супругу. Зато духов и помадок понакупили уже два мешка. 

В общем, сидим в аэропорту теперь уже Стокгольма (нет, рейс мы не перепутали, просто летим в Барсу с пересадкой), подкрепляемся, раскидываем шкурки от бананов (афро-шведы подбирают их с возгласом "Фак!") и готовимся к новым каверзам. Вряд ли они все кончились. Что-то будет в Испании.

Буэнос Айрес!

Таким восклицанием (никаких там "буэнос диас!"- "буэнос утрос!") кое-кто из моих спутниц встречает новый день. А на замечание, что это, в общем-то, не приветствие по-каталонски, а город в Аргентине, отвечают: "Знаешь, у меня с историей плоховато". 

С утра едем на море в Барселонету. К удивлению, "гарем" собирается оперативно. Переходящее звание "любимой жены" сегодня у Светы, вчера отличившейся тем, что обезвредилиа карманника, уже забравшегося в мою сумку за кошельком. "Товарищи, что ж это делается? Фронтовику руки крутят!" 

На море загораем, купаемся, девушки флиртуют с братьями Марио, миланцами Алехандро и Андреем. Все очень так спокойно и мило. В отличии от того, что было вчера.

Вчера пьяненькие шатались по вечерней Рамбле, сидели на набережной с пивцом, ржали на все аппарты, устраивали розыгрыши с мертвыми испанцами и глазели с балкона на ночной Эщампле- район, где мы живем. Пока отсюда не прогнали.

Опа-опа-опа-оп, отдыхаем хорошо!

Разделяемся, бросая спутниц в объятиях оголтелого шопинга - пока только его. Сами шопимся точечно и по "своим" магазинам. Остается время и посидеть в кафе бок о бок с пожилым, увешанным до ушей фенечками, анархистом в эспадрильях, и закупиться морепродуктами на местном рынке, и сходить в "страх божий" - Саграда Фамилия (с сентября ее очень хорошо так поддостроили, хотя, конечно, до конца стройки еще далековато).

А вечером все вместе зависаем в "Face to face", где в прошлый визит наблюдали за футбольными баталиями.

Хозяин Эйнджел, узнавший нас, пребывает в восхищении от моих спутниц, то ли участливо, то ли завистливо хлопает меня по плечу. Балагурит по-каталонски, время от времени вставляя словечки вроде "картошка" и "омлет", шутит, позирует для фото, дарит бутылку вина собственного производства. Его фаворита - София. Во всяком случае, расцеловывается он только с ней.

Довольные жизнью, спотыкаясь и оступаясь, не попадая ключами в замок, возвращаемся домой.

И напоследок загадка - угадайте, сколько человек живёт в этих апартаментах?

Опа-опа-опа-оп, отдыхаем хорошо 2! Эпически просто!

Всего лишь хотели поехать потанцевать в клуб на Монжуике. Ниже - выдержки из наших диалогов во время того, что было. А что это все-таки было?

22-00. Девочки, а я надену новое платье из "Disigual"! Подождите, мне ногти надо подкрасить! А ты умеешь шарф завязывать, чтобы небрежно так?  Напиши тому французу эсэмэску, чтобы приезжал прямо в "Террасу". Хахаха! А зачем ходить танцевать, если нельзя потереться о сиськи? Эротичненько! А я уже допила портвейн. Ну, пойдемте.

23-00.Осторожнее, не ходи по цветам, их же продают! Хахаха! Вот метро! Ола, сеньор! Чего он там сказал нам? А где тут пересадка? Я так еще не ездила в метро - зашла и вышла на одной и той же станции. Хахаха! А в какую сторону теперь идти? О, а это же наша улица! Может, зайдем домой и выпьем еще портвейна? Что-то мы кругами ходим.

23-50. Да, наш поезд через восемь минут! Ой, бежим! Я еще никогда не видела, чтобы поезд взял и мимо проехал, хахаха, умора! А чего народу в вагоне так мало? Давайте выйдем. Мне тут страшно. Стойте, Воронины, вы куда? Света, держи двери поезда! Хорошо, что я Дениса за штаны ухватила, хахаха! Знаете, что я вам скажу, это не метро, а электричка! Хахаха! Гагага! Все равно уже приехали!

00-20. Что за станция такая, Дибуны или Ланская? И куда теперь? Ола! Ноу бас, ноу трэйн, ноу метро, ноу такси! Вот бля! Идите пять долин, там будет автостанция (на ломаном западно-украинском). А вдруг этот хохол нас в притон к своим дружкам отправил, ждите, мол. И людей нет, одни моджахеды бородатые в машинах! Вот примерно, ребята, так и воняла та паэлья, которую мы ели днем! Хахаха! Странно, улицы также называются, как возле нашего дома. Ола! Сеньор, хэлп ми плиз, ви а лост, черт, он с женой, никуда он нас не повезет! Таня, полиция, маши им рукой! Надо было махать так, чтобы они поняли, что ты в беде, а не просто приветствуешь их! Хахаха!

01-00. Вот, остановка ночного автобуса, как раз на нем и доедем в клуб! А Леша не зря тогда в машине хихикал! Хахаха! Ну а чего, экскурсия по ночному городу, всего за одно евро, хахаха! Да, далеко мы уехали.

01-45. Это что, и есть плаца Испания? А куда нам теперь? Пойдемте за ними, они знают, куда идти, это точно. Теперь они идут за нами, ничего они не знают, хахаха! Написано, что идти до того дворца, а потом еще восемь минут в гору! Про восемь минут они наврали, это уже ясно. А может, это восемь минут на том эскалаторе. Ой, где бы тут в туалет сходить?Кажется, мы не в клуб, а в цирк идем. Сейчас сладкую вату и шарики дадут.

02-00. А чего охрана смеется над нами, как вы думаете? Наверное, решили, что кватро придурков пришло, хахаха! А вдруг тут секта, как-то тихо для ночного клуба, хахаха! Что это за лажа, какая-то долбежка и малолетки одни. Девчонки, давайте хоть в туалет тут сходим, хахаха! А еще можно пофоткаться, принимайте томные позы! Чур, я возле этой двери! Пойдёмте отсюда уже!

02-10. А под горку легче! Ола, Вэр из Спаниш Виллаж? Мужчина, не ходите туда, пожалуйста, там фигня какая-то, давайте лучше с нами! Ай донт понимайт! Да ну и хер с тобой, ола! Хахаха! А вот и поющие фонтаны, только они не поют, хахаха!

02-30. Интересно, а когда наш автобус придет? А наш - это какой? Хахаха! Как-то травой тут пахнет. Блин, только бы не проехать плаца Каталуния, а то в аэропорт приедем! У меня уже живот болит, хватит смеяться, хахаха, гагага! Чуть не проехали, сколько нам теперь в аппарты идти? До утра, кажется, хахаха! Бедные мои ножки! Ой, а тут мы, кажется, не проходили, череп какой-то. Да сколько же можно, я хочу, чтобы это был сон, и сейчас я бы проснулась в своей постельке. А если бы ты проснулась в постельке с тремя неграми? Хахаха, даже не знаю!

 03-00. Ура, вот наши кадочки! А давайте чаю попьем! Ой, я его посолила, хахаха! Подождите, стол какой-то засранный, надо протереть его! Пожалуйста, идите спать, стол не засранный, а стеклянный, разобьете сейчас! Спокойной ночи, хахаха! Будет, что вспомнить, гагага!



На посошок.

Утром поохохонюшкали над вчерашним приключениями, порадовались, что все закончилось благополучно - никто не встретил это утро в полиции или больнице, сказали: "Ну все, хватит. Пора за ум браться".

Разъехались в Грасию, в Парк Гуэль - но про них читайте в путеводителях, потому что этого самого "Хватит" хватило до вечера, когда собрались все вместе.
После сангрии и шампанского девочки решили скинуться и сделать мальчику подарок - босяцкий подгон, так сказать. Бонус от гарема. Получилось, что не только одному мальчику, но и трем испанцам - папа Карло, мастерящим поддоны для "Ашана" на балконе в доме через улицу. Заметив непрошенных зрителей, красотули  убежали, крича "ола" и хохоча во все горло. Какое-то время пялились друг на друга с балконов, показывали большие пальцы, пока испанцев не загнала домой их девушка - там, видимо, тоже гарем, только мужской.

Ну, а потом пошли к Эйнджелу в "Face to Face". Пили ледяной мохито и "Торрес", отвлекали посетителей от футбола, спотыкались о французов, смотрящих Бразилия-Хорватия, поедали черный иберийский хамон, громко кричали, что да, Барса - это как Питер в России, не столица, а много лучше, ели лед из коктейлей вилками. В общем, все как обычно.

Громко возвращались по ночным улицам, пошатываясь от усталости (пьянствовать тоже устаешь, оказывается) и прощались с городом. Ола, Барселона!

Афтепати.

Не можем улететь от приключений даже на самолете. Потому что сначала по прилету в Хельсинки нас (в смысле - всех пассажиров, а не только нас) полчаса не выпускали из самолета, потому что он проехал рукав, а потом, когда выпустили, перед нами (вот именно перед нами четверыми, потому что выходили последними) закрыли стеклянные двери и пришлось стучаться в них, чтобы не лететь обратно в Барселону. Ну, как говорится, скука - самое скучное в этой жизни.